Mittwochmorgen. Kaum habe ich das Radio angeknipst, erinnert mich der lustige Moderator an das abendliche Konzert; an das bereits ausverkaufte und letzte seiner Art: Black Sabbath in der Berliner Waldbühne. Ich schalte um, will davon nichts wissen, so wie früher, nur anders. In meiner Kindheit und Jugend, da waren die mir bekannten Hardrock-Fans eher die Doofen, weil sie trotz großer Posen am klei...

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