Es war einmal eine Mutter in Karl-Marx-Stadt, die schaltete jeden Samstag um acht in ihrer Küche den Berliner Rundfunk ein. Beim Zuhören räumte sie den Frühstückstisch ab, wusch das Geschirr - sie konnte nicht untätig sein, aber die Kinder lauschten still. Es war eine Musik so wunderbar, etwas sonst nie Gehörtes. Der Raum schien sich zu weiten, und die Mutter, die da fast insgeheim (ohne, dass der...

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