Meine Großmütter liebten es, derweil ich ihnen beim Kochen zusah, mir ihren Kanon der Balladen vom Handschuh bis zum Herrn von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland zu deklamieren. Sie entwöhnten mich so der Märchen, jener Muttermilch der Literatur, und ich konvertierte, noch bevor ich lesen konnte, zum Realismus. Die eine Großmutter rezitierte mit ausladenden Stummfilmgesten in breitem Sächsisch; die ...

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