An der Bratpfanne klebt ein Rest. Reste meiner Milchtüten, weil ich sie bei mir trage, wie es mich so durch den weiten Flur, die belebte Fauna oder das knietiefe Trauma meines Treppenhauses treibt. Mich aber nie traue sie zu öffnen, weil ich mir wünsche, dass ihr unversehrter Inhalt dann für ewig hält. Es sind konservierte Träume. Aber die Verpackung konserviert nicht das, was drinnen ist. Sie kon...

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