Vor einem dieser charakterlosen Fünfziger-Jahre-Häuser wie man sie gerade in Wien nicht vermutet, steht ein alter Mann auf seinen Stock gestützt und wartet. Wie er wartet, das erinnert immer noch an den Taucher, der mit seiner Harpune in der Hand Ausschau nach Beute hält. Aber nein, er habe nur vergessen, mir zu sagen, dass sein Name nicht auf dem Klingelschild steht. Oben ist sein Büro, auch das ...

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