Vor Jahren stöberte ich mal mit Arno Reinfrank, dem viel zu früh verstorbenen Poeten, der schon lange in England lebte, in einer Londoner Buchhandlung. Und ganz oben, unter der Decke, sah ich eine Reihe von Bänden mit einem Autorennamen, der mir nicht unvertraut war: Samuel Pepys, seine Tagebücher von 166o bis 1669 in acht Bänden. Ich kletterte auf einer Leiter nach oben, nahm einen Band aus dem R...

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