Im Café Ulla am S-Bahnhof Baumschulenweg waren sie es gewöhnt – Gäste wie Personal –, dass da einer in der Ecke saß und schrieb und schrieb. Ich wollte es kaum glauben, aber er hat es mir selbst bestätigt: Horst Bastian hat seine Romane mit der Hand geschrieben, und er hat dazu nicht ein stilles Kämmerlein gesucht, sondern das Sprachgewirr und Geschirrklappern in dem kleinen Lokal, in dem es nach Kaffee und Kuchen roch, Leute ein und aus gingen und immer mal einen neugierigen Blick auf den jungen Wilden mit den schwarzen Locken warfen, der scheinbar weltvergessen vor sich hin dichtete. Doch die Welt kam lebensprall in seinen Geschichten vor, die raue Nachkriegswelt in der noch jungen DDR mit ihrer Armut, ihren wütenden Feinden und beherzten Befürwortern. Fünfziger Jahre, heute von den einen verteufelt, von anderen verklärt – es war die Zeit der Bodenreform auf dem Lande, des Aufbruchs aus den alten Macht- und Besitzverhältnissen. Und mitten in den heftigen Existenzkämpfen eine vom Krieg demoralisierte und verletzte Jugend, die nicht so recht weiß, woher und wohin, es aber allmählich ergründet, mit Hilfe vor allem des Neulehrers Lindner, der aussieht, als könne ihn ein Windchen umblasen, jedoch Judo kann und es gelegentlich zeigen muss.

Es ist eine harte, schonungslos geschriebene Geschichte, wie da Bauernjungs eine Bande gründen, deren Zugehörigkeit mit Blut besiegelt werden muss. Hass ist ihr Hauptmotiv, Hass auf die Reichen, die nichts abgeben wollen, aber auch auf die Veränderer, die sie nicht verstehen. Albert, der Boss, wie er sich nennen lässt, nimmt den blassen schüchternen Druga nach schmerzhaften Prüfungen, zu denen Prü...

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